O Franco do Sobreiro

O Franco do Sobreiro

via Pedro Rolo Duarte de PRD em 15/04/09

Para mim, nunca existiu o José Franco. Foi sempre o "Franco do Sobreiro" – como os meus pais lhe chamavam quando, uma vez por ano, nas férias de Verão entre o Penedo e a Praia Grande, havia um daqueles dias de tempo encoberto (o "capacete" de Sintra, quem não o conhece...), e lá íamos até Mafra visitar aquela miniatura de aldeia que o oleiro e ceramista criou e foi desenvolvendo ao longo dos anos.

É das mais ternas memórias que tenho de infância: a figura do "Franco do Sobreiro", corpo curvado, a rodar a sua roda de oleiro, olhando para nós com vagar, enquanto moldava o barro que eu depois via acabado e cozido ali ao lado.

Os meus pais compravam-lhe barro fresco, enrolado em serapilheira, e eu fazia peças que depois pintava, secavam ao sol e duravam o que tinham de durar. Pouco.

Cresci e nunca mais lá voltei – a não ser, claro, quando fui pai (oportunidade mais que certa para voltarmos aos lugares onde fomos filhos...).

Há alguns anos levei então o António Maria ao "Franco do Sobreiro" – e apesar de um crescimento excessivo da obra e da transformação de todo o espaço numa Disneylândia rústica, confusa e muito virada a feira, deliciei-me a rever nos olhos do meu filho o mesmo fascínio que retinha da minha infância. Vemos nos olhos deles o que os nossos olhos guardaram, não é verdade?

Há bocado, navegando na net, soube que o José Franco morreu. E fui invadido por uma tristeza mansa, muito parecida com nostalgia. Como se por momentos me tivessem retirado um bocado do passado. Não é verdade, está cá tudo. Mas eu preferia pensar que pessoas como o "Franco do Sobreiro" jamais desapareceriam. E nem me apetece desenvolver teorias sobre a razão por que.

Embora saiba bem que o que nos enfeitiça e deslumbra na infância nenhuma idade adulta tem o direito de nos tirar.

(A fotografia é mesmo tirada no Franco do Sobreiro. Não sei que idade eu teria. Deve ser a minha irmã Fátima a autora da foto)